L'huile à brocante:

Acrostiche de Francois Serrat

Nul ne sait quel sentier ce jeune homme va fouler

Intrigué, curieux de toute chose, de tout être

Chasseur de tête, croqueur de vies d'un pinceau débridé

Obstiné, patient, en quête paisible du Graal

Lumière d'une nuit étoilée, le pied planté en Terre

Arpenteur des rêves, voix forte qui vient de loin

Silencieux, à l'affût, aux aguets des paroles étranges

Gueule de bourlingueur breton à l'appel du large

Ecoute le chant du marais, le rythme de New York

Folies des hommes, folies, mais surprises de l'amour

Femmes confiantes et lentes à ses pas attachés

Rêves de villes humaines, de chemins de traverses

Oppression, ordre, désordres, mais ici, là-bas, un havre de paix

York, New-York, mais Rue Rapide, à Sète, un violon, le cri d'un poème, un éclat de verre dans le cœur.